PRAGA

Cierta noche tuve un extraño y angustioso sueño, donde me vi transportado a una lejana, extraña, oscura, y antigua ciudad, que no logré reconocer de inmediato.
Me detuve sobre un puente con muchos arcos milenarios, y a la sombra de un inmenso palacio, donde una voz bien timbrada de mujer, me dijo; “Esto es Praga, este Rió es el Moldava, y aquel es el palacio de los reyes. En un futuro tu veras lo cambios, y es por eso que te he traído de tan lejos"
Durante mi casi olvidada estadía en Praga, en los finales de la década de los años cincuentas, cuando fui invitado a que representara, a los jóvenes de mi país, al Festival Mundial de la Juventud, peregriné una y otra vez por todas sus mas ancianas calles en busca de……¿de que?.. ¿De lo que quedó atrás?, en el sin fin de las guerras que quisieron borrarla, ó del elocuente silencio plegado en sus arcaicos edificios, templos, sinagogas, e iglesias; escenarios de tantas voces, y de tantos rostros longevos, de mujeres, de hombres, y de ancianos con caras de viejos sabios, y también de algunos pequeñines que retozaban en algún lugar, y que hoy solamente puedo distinguirlos en mis recuerdos, haciendo un gran esfuerzo, cerrando y apretando fuertemente mis ojos.
Fui sacudido por un tiempo que ha ido pulverizando la memoria de las piedras, la memoria de los huesos, la memoria de los sueños ajenos, y de los míos propios también. El aire guarda apenas un poco de aquel antiguo delirio místico, que solía andar por aquellas calles legendarias.
Ya cansado de tanto andar me senté en la mesa, de un igualmente vetusto Café. Luego se apagaron las luces y se encendieron unas lúgubres luminarias de candelabros, y un joven violín dejó oír su conmovedora, solitaria, y desmayada voz como un lamento, gradualmente y como salidos de entre la sombras, otros dos acompañantes no tan jóvenes, se van arrimando el uno al otro, uno es un viejo acordeón, y el otro un formidable contrabajo, y se le juntan al violín, y luego el aire se fue llenando con joyas muy endebles, pero de muy agradables melodías, de gozosas tristezas febriles, de un insondable sabor que de inmediato se me hicieron familiares. Melodías de plata vieja, de peltre sonoro, y maderas emocionadas. Los sonidos de los instrumentos musicales, se comportan muchas veces, como los animales muy ariscos, suenan a las aguas claras, cantan a las aguas oscuras, se van volando como la aves, o saltan por las ramas, cuentan todos los dolores del mundo y también sus pequeñas alegrías, en ese ir y venir de los arcos del violín, sobre las rígidas cuerdas. De repente se oye una voz gutural que se apodera del aire, acompañado por el extraño, y mágico canto, de ese pájaro Gitano que es el violín, con ese suave gemir que acaricia la piel, la tensa, y luego se mete debajo de ella, hablando de las ruinas luminosas, y heroicas y del afectuoso y entrañable polvo con que se hizo la ciudad, que luego se hizo barro en otras ciudades y en otros tiempos, de ayer nada mas, aquí mismo, en este mismo sitio.
Cuando se apaga la música viva, con tan solo trasponer la puerta trasera del Café, nos transportamos a otro mundo mágico lejano, a otro país que está detras de la puerta del café, solo una raya en el piso, ese es otro mundo maravilloso que envuelve toda nuestra humanidad, es un maltrecho y antiguo pueblo, el que alguna vez fue la amurallada Ciudad de Kazimierz, fundada por el rey Casimiro el Grande, en el año 335, Ahora convertido en un pequeño y arrimado barrio vecino al casco de la anciana Cracovia, hoy se ha integrado a la ciudad.
Pese a la desdicha en que hemos vivido durante todos estos años, pese a la angustia, al dolor, al miedo incólume, pese a tantas profecías desalentadoras, y pese al mal entendido presagio que lo adorna, que no habrá más poesía después de la muerte. Aun así mi palabra seguirá rondando la memoria, redimensionando la tragedia, y acariciando los recuerdos. Siempre habremos escritores que retornaremos a mirar la muerte a la cara, para exorcizar esos demonios, propios ó ajenos, y a presentar batalla, a ganarlas ó a perderlas, contra ese robusto andamiaje del tiempo.

Estas humildes páginas son un pequeño testimonio de ello.

Isilo

CIENCIA PENAL

La cárcel es la prueba de que la libertad existe....soy libre, luego puedo estar prisionero.

¿Que es la justicia?
¿La plebe que condenó a Jesús y libertó a Barrabás?
¿El Consejo de guerra que condenó al Tte.Dreyffus?

“La Justicia camina tan despacio que envejece en el camino, y cuando llega, nadie logra reconocerla, porque aparece decrépita y convertida en injusticia”
ISILO 59


El Poder Judicial, es lo que yo llamaría La Ciencia Penal. Que es hoy en día la ciencia de la tortura. Es el arte de ponerle un candado a la puerta de tu casa después que te han robado el televisor. Es la conmovedora fe en que los neuróticos que odian las Leyes Sociales, puedan llegar a amarlas si los confinamos en unas pocilgas, sucias, obscuras y malolientes, donde casi no se les da de comer o en el mejor de los casos se les da de comer poco y malo, se les obliga al ocio y ademas se les pone convivir con las mismas personas, por cuyo trato ha sido una de las principales causas de su detención. Es pues el Santo Credo basado en la premisa Que: “Dios creó a los seres humanos para que sean eliminados en su mayoría. Que es un pecado que un hombre común, cometa un asesinato. Pero es una loable virtud que el Estado representado por la policía, y por los Jueces asesine a los criminales en nombre de la Ley.” “ Es la teoría, que los hombres elegidos por la habilidad que demuestran en aporrear y torturar a los presos, puedan; si se les deja realizar sus tareas en la obscuridad, sin que la Opinión Publica se entere, conseguir que estos mismos penados lleguen algún dia a amar la virtud de la Ciencia Penal”
Muchos grandes criminólogos han opinado, que el sistema carcelario actual -Depósitos de seres humanos tipo medieval- debe ser transformado radicalmente. ¿Pero que sistema debería ocupar, entonces su lugar?
Hace apenas cien años, la mayoría de las autoridades creían que la tortura, -una practica muy de moda en el mundo civilizado de esa época- era algo vergonzoso e inhumano, pero no habian cambiado el sistema, porque no sabían con que reemplazarlo en ese momento. No me cabe la menor duda que previamente se decían a sí mismos “En teoría estoy en contra de la tortura, porque después de todo soy un criminalista practico, y mientras no tengamos algo mejor, seguiremos utilizando el Potro, el Cepo, la Guillotina, el Garrote vil. Pero como soy humanitario, creo que se debe poner una almohadilla blanca, debajo de la cabeza del criminal al ponerlo en el instrumento de tortura y también en el de la muerte”
El ciudadano común cuando se entera por la prensa o por la televisión de un crimen atroz e infame exclama siempre: "Tenemos que aumentar la duración de las penas o tenemos que bajar la edad de imputabilidad” Tiene razón en detestar todo tipo de crimen, pero lo que debían decir es: “Como los crímenes van en aumento, el sistema penitenciario es sin duda alguna, un claro y rotundo fracaso, tenemos que buscar otra forma de tratar a los criminales”
¿Qué debería ocupar el lugar de las prisiones?
Sin duda alguna, algo fundamental, una institución parecida a la Libertad Condicional, por que si es feo y vergonzoso el sistema de prisiones que poseemos hoy en día, es peor aun el condenar de por vida, a un individuo por sus antecedentes o condición “Per-sé” a no encontrar un empleo decente, o a execrarlo de nuestro mundo civilizado.
Pienso que se debería crear una institución, para aquellos que, solo necesitan un poco de ayuda para reconstruirse moralmente. Pero, para aquellos éticamente enfermos, para los incurables, un encierro sano en una Cárcel-Hospital psiquiátrico especial y seguro. Si no hay razón para castigar a un enfermo de Cáncer o de cualquiera otra enfermedad del cuerpo, tampoco deberia haberla para castigar a un enfermo ético, de la mente ó del espíritu.
La prisión en sí está destinada a desarrollar por métodos violentos, todos esos rasgos antisociales, por los que al parecer, son los motivos que llevamos a las personas a la cárcel, -y digo al parecer, por que en realidad, llevamos a las personas a una mazmorra, porque no sabemos que hacer con ellas- y por lo tanto los Jueces, los Fiscales, la Policía, y el resto de los que componemos la Sociedad, las escondemos en cuallquier parte, para no verlas, y demostrarnos a nosotros mismos, que el problema está resuelto.
Si el Estado se lo propone, Las prisiones, pueden ser Institutos decentes de reeducación, una combinación de hospital, laboratorio de psicoanálisis, instituto técnico y granja. Donde el trabajo del prisionero sea un aprendizaje vocacional.
La Asamblea Nacional, debe comprender que los enfermos de la ética ó del espíritu, necesitan tanto o más cuidados y atenciones que los enfermos del cuerpo y no se debe confundir nunca justicia con venganza, con abuso de poder o complacencia.
Cuando una nación dobla el crecimiento de su población, la población penal también tiende a aumentar, por eso hay que tomar las mismas precauciones que se hacen cuando se fundan nuevas escuelas, nuevos hospitales, y nuevas casas de habitación.
En nuestro país creo que debe haber alguna prision decente y humana, pero en la gran mayoría son indecentes e inhumanas. Aun habiendo prisiones decentes y humanas, no son buenas prisiones. Porque no hay buenas prisiones, no puede haber buenas prisiones, del mismo modo que no puede haber una buena violación, un buen asesinato o un bello cáncer.
Aunque al parecer exista una clara superioridad en la prisión “A”, que sea mas ventilada, mas cómoda, ó mas clara que la prisión “B”, eso no quiere decir necesariamente que sea mejor, la prisión “A”, puede estar llena de virtudes o reglas hipócritas, que hacen mas daño, a un preso sano y fuerte, que los parásitos, la basura, y los golpes de la prisión “B”, aun a aquellos que no son del tipo criminal convencional.
Buenas prisiones. ¿Buenas para que? Buenas para algo que no sea aumentar la presunción y el contento de la Sociedad.
En el mejor de los casos, la prisión es una forma tan poco natural de la separación de las personas de la vida normal, que las autoridades se comportan como padres demasiados severos, religión demasiado celosa, o cualquier otra organización bien intencionada que impide a los ex reclusos, que al recobrar la libertad, vuelvan a asumir un papel natural en el mundo social.
La falla en las reformas carcelarias, consiste en que casi siempre se ocupan de mejorar las instalaciones de la cárcel, pero nunca del prisionero.
A mi juicio los fiscales de la criminología moderna, son en realidad más duros que los jueces de la Inquisición, no tiene nada de raro que se condene a solo cinco años a un desgraciado, que ahora es penado con la pena máxima.
Si un hombre es incurable, podrido moralmente, si es homicida, torturador y un aberrado violador de niños, entonces no va a ser mejor, cuando salga de la cárcel al cabo de cinco años. Hay que encerrarlo de por vida y para siempre, pero, repito, no como venganza, sino del mismo modo que apartamos, en sitios especiales a los enfermos de Lepra incurable.
Pero lo que más me gustaría que esa condición de incurable, sea calificada, no por un Juez, un Fiscal, o un Jurado, sino también por psiquiatras reconocidos, llamados por el Tribunal, y veamos si no es mas útil tratar de curar las personas, en vez de enseñarlas a matar en escuelas del crimen, que son las cárceles actuales.

ISILO

REMEMBRANZAS sobre mi amiga Sarah Eckstine

Subiendo por la Avenida principal de la Urbanización La Castellana un poquito más arriba de una estación de servicios que hacia esquina con la Avenida Francisco de Miranda, había un local que la mayor parte de el, lo ocupaba "El Bowling del Este” un sitio donde íbamos los viernes en la noche y sábados y domingos en las mañanas algunas veces en una "Onda Zanahoria", a encontrarnos con amigos y amigas a jugar boliche. Justo al lado en un pequeño espacio como medio tímido y arrimado estaba el ”Cebra Bar” nunca me había llamado la atención ese barcito con pista de baile y música norteamericana de los años 30 Jazz, Soul, Dixie, en vivo. En un rincón del bar estaban los músicos: Un Saxofón, y también tenia en el piso a la mano un Clarinete según fuera la ocasión, una Batería, un Piano, y manipulando un inmenso Contrabajo con mucha gracia y mucho estilo una joven negra, (hoy en día les dicen Afroamericana), muy Bella, Preciosa. Yo entré una noche por casualidad, era mi viernes en la noche de Bowling y necesitaba hacer una llamada telefónica a una amiga, y no quería que la chica que estaba conmigo jugando se diera cuenta. Esa noche se cambiaron todos mis planes por mucho tiempo, a la Chica que llamé le dije que no podíamos ir al cine por que tenia fiebre y pensaba irme a dormir, luego entré al Bowling y le dije a la joven que me acompañaba que esa era la ultima linea que jugábamos, porque tenia que levantarme muy temprano para cumplir con un bautizo de un sobrino mío. Mentiras, mentiras y más mentiras. Como a las 9 de esa noche estaba yo instalado en una mesita muy cerca de la pista de baile y muy cerca también de la dama que tocaba el formidable instrumento, yo no se si la química hizo su efecto pero entre pieza y pieza la chica negra y yo, empezamos a intercambiar miradas y a sonreír, en uno de descansos me anime a conversar con ella y luego estuvimos conversando casi cuatro días seguidos sin parar, unas veces por teléfono, otras personalmente. Tenía un encanto irresistible é inefable, nunca lo he podido describir, no era su belleza ni su acento al hablar español, ni sus gentiles rechazos a mis proposiciones, el hecho fue que me cautivó, y quede hechizado.
Se llamaba Sarah Eckstine había nacido en San Louis Missouri en la equina sur de la Calle Sarah por eso lleva ese nombre. Ella vivía en la Urbanización  Los Palos Grandes, en la Segunda Avenida en un edificio que todavía tenia en su jardín un “Mijao” ese inmenso árbol por lo cual lleva su nombre esa Urbanización, yo en cambio vivía en Los Chaguaramos, donde en tan corto tiempo ya no quedaba casi ninguna de las Palmeras que dio origen a su nombre.
Lo que siguió después fue una entrega total. En los meses siguientes, vino el cambio de trabajo de Sarah, se mudó con su Contrabajo y su musica a otro sitio, también pequeñito, se llamaba “Mon Petit Cat” Quedaba este pequeño sitio en otro pequeño Centro Comercial en la Plaza sur de Altamira, en la parte trasera del Teatro Altamira; ya ninguna de las referencias existen. Hoy quedan las escaleras de la salida del Metro de Altamira sur.
Si reconocer es gratitud, a Sarah le debo mucho, sobre las cosas que me enseño; puedo decir que me enseñó a amar, me enseño a tener respeto por lo que me rodeaba, me enseño humildad, me enseño a reir, me enseño a cantar, me enseñó todo lo que conozco de Soul, de Jazz , y me enseñó a querer esa música, incomprendidas llamadas Rag Time y Dixieland.
En una de las incontables charlas sobre música y sobre las personas que la interpretaron, me contó un día que ella poseia un termómetro para medir y valorar la Grandeza la calidez humana de las personas, que conocia. Me dijo un dia: "La grandeza es humilde y amable, como Benny Goodman", y para corroborarlo me contò esta pequeña historia: que tuvo en su encuentro con el: "En una oportunidad en que estaba empleada, como ayudante de mantenimiento pintando las paredes del foyer del “Little Theater”, en New york, que era donde se hacía el show musical de David Frost...... Cuando un dia, un señor canoso, de cierta edad, portando un estuche negro, tocó a la puerta de cristal del teatro yo estaba cerca, y fui a abrir. – I am one of the Performer to Day. (Yo soy uno de los músicos para hoy). How can I get to the stage? – me preguntó el caballero cortésmente. –siga derecho y al final cruce a la derecha, señor. El señor me dió las gracias, y se dirigió al escenario. Yo seguí con mi labor de las brochas y mis pinturas, pero más tarde oigo que los músicos, están ensayando “Body and soul”. Pero el sonido de ese clarinete ya lo había escuchado antes en alguna parte. Me asomo y veo al señor del estuchito negro, tocando. Y ¿Quién podría estar interpretando “Body and soul” con esa extraordinaria y magistral manera, que no fuera Benny Goodman, el Rey del Swing? – las lagrimas brotaron de mis ojos, no lo podia creer, yo tenia el privilegio de ver y oir en sus postimerias, a uno de los mas grandes musicos del siglo XX........... - I am one of the preformers to day -, me dijo humildemente cuando llegó.......... Cuando en una oportunidad un infeliz, don nadie, cualquiera, que llegó a la puerta me gritó arrogante: Open up, open up… I am,..... motherfuc.... son of a bit...... Open Up! (Abre, abre… Soy yo,… hija de p.... hija de p...., abre, abre…).......... Eso era lo bueno, y lo malo de este trabajo, tenía uno que estarse topando una que otra vez con gente grande, grandes entre los grandes........ y la mayoría de las veces con infelices, don nadie, "profesionales".
También me contó: ¿Cómo podría yo olvidar al viejo Louis Armstrong con su bocaza y sus enormes ojos bondadosos, cuando vino al show un tiempo antes de morir?. Y yo viéndolo allí con su negrota humanidad, luego mirandolo en el ensayo, descubrí de repente el secreto de su encanto…...El viejo nunca.....cuando cantaba o tocaba...... jamas estaba trabajando…… estaba haciendo algo que creo que era, lo que su mente, su cuerpo, y su espíritu le pedían…… y eso para mi… si era eminentemente profesional, el disfrutaba mostrando su espectaculo, riendo y hablando con el publico.
La mayoría de los que deambulabamos por el teatro a cualquier hora veníamos o estábamos, simplemente cumpliendo un contrato de trabajo, éramos pintores, aseadores, también como los tramoyistas y escenógrafos de Broadway, éramos operarios que no teníamos nada que ver con el teatro en si, y la mayoría nunca se quedaba a ver la obra. Siempre he pensado que yo era la unica.
De estos días vino mi nuevo enamoramiento con el contrabajo un instrumento que comencé a practicar de niña y lo habia abandonado. Luego de estas experiencias, comencé a practicarlo más a menudo, hasta que mas tarde se convirtió en mi nueva profesión.

LA GITANA

Caminaba esa mañana, por la ancha carretera, a lo lejos oteaba, la población de La Niebla, en la antigua región de Huelva.
Ni un alma divisaba, cerca de la frontera. Pero en la lejanía, oí timbales, y cantos llenos de alborozo, risas, guitarras, cantores. Me quedé parado, a esperar su coincidencia. Eran gitanos que venían, felices con su algarabía. Al verme parado, preguntaron a coro, para donde iba, ¿ de donde venia ? Que me uniera a ellos. Tomé mi mochila, la tiré a mi espalda, y me uní a la feliz cafila.
Cayó la tarde, y nos arrimamos a la orilla del camino. Alrededor de la fogata, comenzaron a sonar las guitarras y a cantar canciones, y en medio de la algarabía, vi unos ojos, mas negros, que la noche que caía, y que no se me quitaban de encima. Sonreí a los ojos y la silueta se escurrió entre el gentío, luego muy cerca de mi oído, oí un susurro que decía, ! Tú me camelas, malage !
Cosa que no comprendía. Después de sentir el calor de La Gachí, entendí lo que decía, yo también la camelaba, por que era bella y osada .
Cante y bailé con Arizaba, que era como la llamaban, luego leyó mi mano y las lagrimas rodaron por su linda cara, no quiso decirme nunca, lo que había revelado mi palma. Luego vino la partida
ya cerca de la encrucijada donde tenia que cambiar de vía, era el tercer día, nos despedimos.
Cuando la romera se marchó y se unió a su tribu, arrancó la caravana, yo me quedé mirando su pisada, porque no quería mirarle a la cara, y pude adorar su menudo y bello pié ajustado a su sandalia. No quise mirarle al rostro. porque la Gachí lloraba.
Isilo 70

SOBRE LA MUERTE

Dijo el poeta García Lorca un día: “La muerte es la piedra donde los sueños gimen”

Miguel de Cervantes pensaba: “Lo mas parecido a la muerte, es el sueño”

Margarite Yurcenar: “Los que morimos jóvenes, somos los mas amados de Dios”

Yukio Mishima: “La muerte de un joven, es un instante de extrema armonía en el Universo”

Gustavo Adolfo Becker escribió: “Dios mío, que solos se quedan los muertos”

EL MOMENTO DE LA TRANSICIÓN

Me contaron un día, algo que yo ignoraba, pero que presentía. Después del dolor. Viene un inefable e indescriptible mundo, que contiene en su interior tantos y tan extraños y oscuros laberintos, y pasadizos por los cuales aun no hemos pasado. Asemejan las aguas de un río eterno y revuelto, que arrasa todo recuerdo en forma rauda y violenta. Y luego en su cascada sucumbimos en un inefable instante, con esa indescriptible elegancia, suavidad y belleza ,con la que un pañuelo de seda se desliza por la superficie de una mesa de Caoba pulida hasta la oscura e incierta lejanía del suelo.

ISILO

05/01/2000

CHEPINNA

La nostalgia me hace añorar los tiempos idos, los recuerdos de mi infancia, los recuerdos cuando niño, los recuerdos de mi barrio, de casitas uniformes, todas de rojos techos, algunas con flores en sus balcones. Todas con chicos traviesos. Como añoro los chicos de mi barrio de caritas sucias y calzones largos,algunos con zapatos rotos, otros con narices sucias, los recuerdo ahora como soldaditos de juguete marchando de prisa, con una honda en la mano, un trompo en el bolsillo, bajo el brazo el cometa azul de los sueños, y en rostro una picara sonrisa. Recuerdo a la catira Chepinna, carita pecosa, ojos verdes jade, mirada felina. De largos vestidos y botas de varón, la recuerdo ahora, la estoy viendo ahora, la estoy soñando ahora, cuando acostados sobre la hierba de la colina, mirando las nubes, con ilusión de niña y un beso, como un sello, me juro eterno amor. Volví esa tarde, convertido en un caballero cruzado. Como Quijote cualquiera, un poco asustado, hablando de la libertad de poder reír, de poder amar, de poder soñar. Es por eso que todavía hoy, en algún rincón de mi corazón, hay un sentimiento esperando por ti.

Dedicado a:

Josefina Roades

Isilo 13/7/2000

CONTANDO COSAS

Versos Orates

HOY QUIERO CONTAR COSAS

Esta noche mi espíritu está en paz, me siento en calma
Y quiero conversar, para contar cosas
Quisiera contar tantas cosas.
Tantas, como los recuerdos ayuden, a vaciar mi corazón henchido
Pudiera contar muchas cosas.
Puedo contar lo que es la sed, Lo que es el hambre
Como son las noches frías, oscuras y con lluvia
Y lo que dentro de mi alma siento, arropado con mi manto de tristeza, como abrigo
Cuando el frío de la soledad, hace crujir en mi memoria, mis recuerdos mas perdidos
O cuando bulle en mi conciencia, un enjambre de estrellas y planetas
Y murmura en mis oídos, el suave rumor de la brisa tibia.
Puedo contar como es la soledad.
Que es la angustia, de sentirse como Datilero erguido y solitario, en calcinante desierto.
O como velero sin timón, perdido en una calma desesperante, de un inmenso océano.
Puedo contar de la tristeza, lo que es mirar al infinito noche y día Esperando una señal del cielo, que ponga fin a mi agonía.
Puedo contar lo que es soñar, y nadar en un mar de fantasías, que me lleva imposibles dimensiones.
Y me sumerge en un mundo de utopías
Puedo contar de la felicidad, de lo que siento, al agarrar la gordezuela mano de un pequeño niño De ver el galopar de un potro, sobre un pastizal infinito.
Del correr alegre, interminable y cantarin, el agua de un longevo río.
De las ramas de un gigantesco y majestuoso árbol.
De las tardes flácidas de estío.
Puedo contar como es la angustia, que es la traición, la felonía
Es el dolor de sentir lo que es, y no lo que creía
Puedo contar cosas horribles, que suceden a hombres en conflicto
Puedo contar de la amargura, de ver ante tus ojos y morir en tus brazos, un noble amigo
Puedo contar cosas bonitas, contar de ruinas de ciudades viejas
Y sentarme a soñar sobre sus piedras, con mundos de antiguas y mágicas leyendas
Quisiera contar del azul del Nilo, del desierto inmenso, de espejismos, de sus largas y sinuosas caravanas
De las selvas, de su misterioso entorno, con sus extraños y mágicos sonidos y colores
Puedo contar de ciudades de grandes edificios
Donde la vida y las esperanzas, cual mágico carrusel, giran
Puedo contar cosas insólitas, sobre el infinito, donde todo es nada y nada es todo
O cuando al cortar una flor, puedo desorbitar una estrella
O cuando en el silencio más profundo, el aletear de una frágil mariposa, puede desatar una tormenta en un lejano suburbio de mi mágico y pequeño mundo
O de los sonidos del silencio, cuando tu espíritu susurra verdades a tu oído
Quisiera contar del gemir del viento, cuando roza las cornisas de los altos picos
De la luz de la mañana, del vaivén de las aguas
De los cielos límpidos de Enero, del titilar de las estrellas
De vetustas y misteriosas catedrales
De las viejas canciones que los guerreros cantaban
De aquellos antiguos y lejanos sueños, donde todo se deseaba.


Isilo 1997